Le jour de la Saint Armand

Les enfantômes tardent à dormir, c'est à croire que l'illusion de Noël leur file des fourmis dans les veines. Des Graous bombent les rues, ils s'emplissent les joues de baisers. L'enfantoche a les poches vides, lui, les yeux secs en noir et blanc, et les ardoises lui tombent sur la tête à chaque fois qu'un toit se met entre le ciel et lui. C'est facheux.
Ce soir il cherchera des diamants, là où rouleront ses cils, et pour la saint Armand, c'est facheux d'être tout seul à lisser son sort comme une joue de fille, là dans le miroir, et par terre sous les pieds des cerfs qui sautent, pour rejoindre qui
Demain demain toujours demain ...

C'est juste le contraire du printemps, si on regarde les distances entre chaque jour, et tout passant frissonne du nez, agite son mouchoir, et toute passante retrousse ses jupes pour se réchauffer l'âme, mais derrière les immeubles. La belle que voilà fait ses paupières en voile froissé, on paillette l'horizon, et voilà, c'est la fête.
- C'est la première fois que je ne vous croise pas dans mon retroviseur, pourtant je suis taxi depuis l'éternité, je vous vois, je vous regarde, je vous envisage et vous me plaisez. Mais depuis hier, je ressens votre absence qui troue la vitre, et c'est ainsi que votre goût devient plus fort. Vous me perforez, mademoiselle. Je vous l'exprime.
C'est inattendu. Le taxi de l'éternité se mouche dans sa manche, après l'aveu, et il se penche sur son volant, pour oublier la honte, pour ne pas entendre son silence, loin derrière, sur son rebord de trottoir. Je crois qu'elle n'a pas bien entendu, pas bien compris. Il aurait fallu

C'est la dernière page du carnet inachevé, il en reste plein d'autres, derrière, à la suite et blanches comme le duvet de givre qui étouffe les moineaux au petit matin, les fait tomber tout secs de leur brêche. Cuite, crue, immangeable gamine, tourbillonne sur les talons dans le couloir, se laisse couler, fredonne au téléphone, mais juste en respirant. Le jour de la Saint ARmand, tout le monde devrait trouver beau de se chercher froller et d'entreprendre d'être au présent comme décor de nuit sous les néons. Couleur chaude sur lèvres froides. Et ce sera sans

sans moi. A partir du bout du chemin, reviens. Les enfantômes aiment toujours les rondes, ils ont le sens de l'humour, et nous des sens inverses en paquets de dix, en sachets de vingt, et sous mes vêtements j'en ai caché certains, les plus piquants, les plus voraces. J'ai l'espoir fou qu'ils me dévorent la chair pendant que tu regardes sous les draps, les petites araignées. Comme le jour où

On ne sait plus. Peut-être nous ont-ils arraché la mémoire. Ou peut-être ne s'est-il rien passé.
Rouge part à la recherche d'un idéal, qui se met du fard sur les pomettes, pour sembler plus folle, et Rouge lui crie 'Je suis Fou'. Ils ne partent pas ensemble car tout le monde tout seul.

- Et ton totem ?
- Je l'ai jeté à la poubelle. J'avais décidé d'une religion humaine, avec des icônes dessinées dans les mains, puis j'ai trouvé cela trop fatiguant. J'ai claqué l'absence de porte de mon temple assis, là, qui n'était pas toi, et je suis partie.
- Tu as eu raison de rester.

Monde ? Boîte n'a pas le sens de l'orientation. Orteil lui mord la main, jusqu'au sang, et elle, elle le regarde faire, pas amusée. Orteil rougit et boit ce qui coule, pour ne pas laisser de trace sur le tapis. Un tapis très précieux. Boîte, la nuit, quand elle est folle de douleur pour rien, elle s'y allonge nue et elle fume des cigarettes, elle grille des clopes, et elle allonge les mégots à côté d'elle, elle en fait des rangées. Ce sont ses petits camarades, dit-elle. Ses petits camarades d'infortune, rajoute-t-elle parfois, s'il est vraiment tard. Orteil se cache dans une bouteille d'ombre noire comme l'encre, pour voir cela. Sa gêne le fait glapir de temps à autre, mais la bouteille est hermétique. Boîte serait furieuse d'être découverte en si curieuse situation. Mais Orteil oublie vite, dès que l'aube fait crisser ses ongles à la vitre, ce n'est plus que visions confuses des chairs de Boîte s'entremêlant à des courants de fumée bleue , comme deux monstres amoureux en plein ébat

Ce jour là c'était la veille de la veille de Noël. C'était mieux de penser que c'était la Saint Armand, et d'y penser encore. Mais il ne s'était rien passé.

Comments

[Cloche Pâle]

Je vais vous dire, moi je n'ai pas vu la mer. Le coup de la panne, tiens, mais à l'envers.
Alors au début je ne crois pas, et puis après je veux bien croire. De toute façon c'est trop tard, alors croire ou ne pas croire, vous parlez d'un remontant !
Et à présent je ne dors pas, je rêve d'autres vies et puis je ne rêve pas. J'ai des fourmis dans les yeux, et une incroyable paresse de les tenir ouverts.
Si j'avais mis le nez dehors. Mais deux jours prisonnière casanière, un filet à insomnies !
Voilà.

[loub en terre]

"rien ne se passe, juste le temps"
Saint Armand je pensais saint amant, tu vois, et puis j'ai téléphoné mais c'était la tristesse et un message-petit pour dire je n'y serai pas alors moi, tu vois, je garde mes prières musicales, je garde, et l'a. qui aurait pu venir, j'en fais le deuil, oui monsieur, le Deuil, parce que moi les possibles incapables m'épuisent et j'irai émietter mes psaumes plus loin, ailleurs, et tant pis pour la saint Armand, tout tombre à l'eau!
Alors j'ai marché et marché et marché
dans les rayons de Gibert en enfilade à m'emplir les yeux de titres alléchants, de pochettes magiques dans lesquelles sont glissés les mots, les nuées de mots ..
et
finalement ça va
et
un fou très obscène a voulu danser avec moi, me renifler, et m'a finalement extorqué 10 euros pour un livre que je ne lirai jamais. Il a dessiné dessus mon corps comme il l'imagine, avec des gros seins et des porte-jartelles.
Voilà.