.Non.

Oh non, pas de rosier sale sur le dos de la main, sale tâche.
On ne fait pas des poèmes avec ces chagrins, c'est stupide. J'en ai ras les galaxies de vers de souci.
Ici c'est plus mort qu'un chapelet de chats crevés. Plus errante dans les rues que moi ..
Je ne vois pas.
Verte, fleurie, un peu transparente, translucide. Ramassis de ramasseuse de mendiants. En meute.
Ne sifflez pas, j'suis pas l'chien, j'suis le pigeon mort du jour.
Pour vous ravir.
Belle saison oblige.
Oh non, pas de ce sale goût de poussière dans le sang. Très sale.
Très bête.
Très envie d'en mettre partout et de crier "Halléluia"
De danser après.
Un jour viendra, je pourrais danser sans compter les pas, sans marcher sur ceux des autres danseurs, sans tituber à la fin des remous.
Sans s'écrouler.
Voilà que je me rend compte que je ne me suffis plus à moi-même, c'est si vexant. Et les pages, très précieux trésors, elles ne veulent plus se tourner et délivrer leurs perles, leurs parures, leurs sautoirs de merveilles.
Je ne trouve plus les merveilles.

Ah non, c'set sale, il faut laver.
Baigner les doigts et recouvrir d'huile et ne plus y penser.
Se servir des idées taries, qui se tarissent, et parfaitement tassées par l'ennui.

Pour le coup j'voulais vraiment que ça pleuve dedans, que ça dégouline sur les joues comme du goudron cuit, très liquide, très propre. Pour le coup j'aurais pu être une fontaine, très libre.
Mais non.